ショートショート「とある真冬の幸福論」

とある真冬の幸福論

　十二月三十一日。

　さて、いつにしようか。

　雪。大晦日。一年の終わり。

　誰かの誕生日。誰かの忌日。

　春の風はまだ遠い。

　マフラーが飛んでいく。祖母が編んでくれた思い出の。

　段ボール箱にしまっていたはずのアルバムが、ある日ふと、世界で一番バレたくない人にバレる夢を見た。

　ぼくの世界は、決してきれいではないけれど、決して汚くもない。いや、幻想かもしれない。

　上ってきた階段になにかを落とした気がする。誰かがぼくの名前を呼ぶ。それも詩的に。

　歌おう、詩を。

「ねえ、それ、いくらあるの？」

　ビルの屋上。

「さあ。二十万ぐらいじゃない？」

　少女だった。

「いらないなら、ちょうだい」

　ぼくは少し考えながら、

「これも、夢？」

　と聞いてみた。

　少女は、笑った。

「夢だよ」

　髪の毛はぼさぼさ、服はぼろぼろ。

「かわいそうだね」

「あなただって」

　突風。

　目に雪が――。

　この話はお金についてである。私が思う現時点でのイメージを文字に起こしているだけなのだが、なんせ貧相な発想しかないので、いまのところこんな陳腐な物語になってしまっているが、ここからどうにか盛り上げてみたい。いや、盛り上げてみせる。それがお金に対して、この主人公に対して、なによりもこの薄幸の少女に対する贖罪ではないだろうか。

　寒い。もう冬だ。

　幸運を祈る。

　少女は、涙した。

「どっちの意味で？」

「両方よ」

　風になびく。

　かじかんだ指の隙間から、お札が一枚飛んでいった。

「あっ」

　ぼくは、ようやく自分の名前を思い出した。

　雪が降った翌日は、音がない。目を覚まして、その辺に落ちている、まだ燃やされていない本をパラパラとめくる。哲学も思想もない、単調な文字の羅列。ぼくの頭の中そっくりで、だからきっと腹が立ったのだろう、今にも消えそうな火種の中に無造作に突っ込んだ。その音で、少女は目を覚ました。

　いや、待て。私はいったいなにを書いているのだろうか。この物語は、あまりにも冷たい。

（ここ最近、私は幸せに浸っている。幸福とは、一種の毒だ。頭の中がぼんやりとして、今までできていたことがまるでできなくなり、青天の霹靂、思えば、気が狂いそうになりながらも、向精神薬を断絶したときに見た夜空の星の瞬きのように、幸福はまぶしく、涙が溢れてしまう、そんなものなのだ）

　氷河期。人類の終焉。

　年は暮れ。雪。廃墟。

　西暦は分からないが、おそらく、未来だ。

　少女。どうにか、幸せになってほしいものだが。

「そのお金で、なにが買えたの？」

　そうか、とぼくは思った。

「なんでも買えたさ。食べ物はもちろん、服、車、家、健康、友人、恋人、家族、好きなところに行けて、好きな夢が見られて、寿命だって金次第、大切な人の命も――」

　少女は手の中にあるお札を見つめながら、悲しそうに言った。

「今は、なにが買えるの？」

　すきま風。まるで泣き声のように。

「なにも買えないよ」

　太陽が懐かしかった。もう一度、ただもう一度だけ。

「きみは、なにが欲しいの？」

　腹が減った。ぼくたちは、もうすぐ死ぬ。

「ちょっと考えさせて」

　少女は水を口に含んで、お札を抱いたまま、横になった。ぼくに背中を向けて。

　鼻がかゆい。目が痛い。なにもかもが冷たくて、眠ることすら恐ろしくて、燃えていく先人たちの遺産に虚無感を覚えながら、なぜ人間はものを考えるのだろうか、と目の前の現実を逃避してみたり、きっと、ぼくたちは暇なのだ、永遠に、目的も、やるべきことも、本当はなに一つなくて、生きる意味も、死ぬ意味も、その価値観にゆさぶりを掛けながら他人を生み出し、ゲーム、遊び、言ってしまえば、ぼくたちはひたすらに遊んでいるのだ、見てくれ、この目の前に広がる神々しいまでの真っ白な世界を！　ぼくたちは、暇で暇で仕方がない！

　愚か。

「今夜……」

　そう言いかけたとき、少女がこっちを振り向いて、

「わたし、お金で買えないものが欲しい」

　ぼくは、口をつぐんだ。そんなもの、そんなもの――。

　もう一度だけ。

「それなら、もうそんなものいらないね」

　光。

　炎に照らされて、涙の跡がありありと見える。

　頭がぼんやりとしてくる。

　ぼくは幸福を思い出していた。

　きっと、彼女も同じだと思う。

　幸せは、イメージ。

　人間の。

　心象の。

　永遠の。