「好き、嫌い、好き、嫌い…」

忠誠の蜜蜂は祭壇で小ぶりの花の花弁を毟っていた。

「嫌い。…まあ、いいわ。『好き』になるまでやり直せばいいんだもの。」

手を放す。はらはらと、花弁が舞って無残な姿になった花が落ちる。そして蜜蜂は指を鳴らす。すると花壇にまた一輪の花が咲いた。彼女は手を伸ばし、それを摘み取った。

「好き、嫌い、好き」

健気に生えたその花弁をひとつ、またひとつ、千切ってゆく。

「花が散るくらい、構わないわ。どうせまた、咲くもの。…けれど。彼女だけは、もう二度と、」

力任せに握りしめたこぶしの中で、気づけば、花の茎が折れてしまっていた。花はしおらしく、倒れている。

「…いいえ、違う。彼女は死んでなんか、いない。」

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