Malade est votre rivage, complètement.

Il n'attrape pas les vagues qui arrivent,

n'enterre pas le poisson éternel

qui s'est échoué sur le bord,

mais répand un poison émerveille

dans votre cœur.

La mousse

de l'autodégradation

pousse

sur le quai ensoleillé.

En respirant le sulfure d'hydrogène

de la pensée moderne,

la violette danse, danse, danse

dans la décadence

illusoire et déformée!

(En regardant Brünnhilde

engloutie dans les flammes,

cette violette est vite

devenue une abrutie.)

Les cris à la fashion

que vomit la radio

tuent le cœur de la passion

vivante et transparente de Dieu,

et menaçant la nuit sacrée.

C'est comme, oui, c'est comme

si un poète lyrique continuait à rêver!

Votre rivage, il est tout à fait malade.

Comme ma saison.

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