　真っ白な紙。よく滑るゲルインキのボールペン。早く目覚めすぎた朝はいつもこうやって過ごす。

　机に向かい、書きはじめる。さあ、続きを書こうか。

　物心がついたころから、気が付けばいつも何かを書いていた。フレーズ、散文、文章。小説。物語。自分の中で形を成した短いストリーム。

　書かなきゃいけない。時間の経ちすぎたおまじないは、いつしか強迫観念に変わっていく。書けなきゃいけない。書けなきゃいけない。おかしい、作家でもないのに。

　自分を慰める、自分だけの物語が欲しかった。ただ、それだけだった。

　なのにどうしてこんなに胸が苦しいのだろう。どうしてやめられないのだろう。

「作家じゃあるまいし」

　言い聞かせるように声に出す。止め忘れた目覚ましアラームがけたたましく鳴りはじめた。「さあ、現実のはじまりですよ」と告げるように。

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